Estaba por decir que aquí el paisaje es gris, que densos nubarrones cubren la tarde en que intento escribir acerca de nosotros. Estaba por decir que nuestro espíritu es patagónico y gris, que el sur es una línea de neblina al sur de todas las cosas. Estaba mirando por la ventana el rostro gris de la calle que un par de cuadras mas allá limita con el desierto y desaparece.
Aquí las calles dan un par de vueltas y luego se disuelven en el olvido. Aquí los ojos reciben baldazos de cielo. La mirada sale a recorrer el mundo y vuelve cansada,con la lengua afuera. La mirada es un perro flaco que nunca apresa su alimento.

Estaba yo por decir todas estas cosas grises pero debo reconocer zonas verdes que aun perduran en mi memoria, algo parecido a bosques o islas debajo de la lluvia. Zonas verdes brillando en algun sitio.
Entonces puedo decir fragmentos grises o verdes.
Puedo hablar de pedacitos que cada uno trae consigo, pequeñas manchas que la memoria de cada cual va depositando sobre esta tierra , tiernamente.
Cada cual es cada cual, diría una amiga. Y cada cual hace su aporte a esta identidad de fragmentos. Cada cual deja en este suelo girones de sí, pedacitos que rescata del olvido.
Cierta música al hablar, una receta para hacer las tortas fritas, la leyenda familiar, los cuentos de la siesta, cierto atardecer.
Es dificíl pensar en nosotros. Y ya estamos cansados de definiciones, cansados de escuchar el corito que repite y repite que los patagónicos somos hijos del viento, gente sufrida, mezla rara de coirón y de guanaco, mezcla de tehuelche con galés, indios resignados ante el progreso, lanza quebrada , y la mar en bicicleta haciendo mountain bike por las bardas de las mesetas. Es difícil salirse del cuadro. Mejor quedarse en el molde, para qué vamos a discutir de esas pavadas, si total acá lo que importa son las ballenas, el té galés, los pingüinos de punta Tombo, no jodamos con la cultura, dejá todo así como está y listo. Pero bueno, somos tipos contradictorios, demasiadas migraciones internas hacen que seamos una caldera donde hierve la sangre todo el día. Demasiadas avenidas general roca y poquitas calles chuecas con los nombres de otra historia . Demasiadas gorras chicago bulls sobre la cabeza de ceferino namuncurá. Demasiada contaminacion de culturas y de voces. Demasiados fragmentos o girones que se mezclan en el viento. Un vendaval de culturas, una comparsa a contramano, el rey momo y la difunta correa , la mona gimenez y el cacique inacayal, lewis jones y el fantasma de lady di, una bolsita de la anónima y una lata de coca cola, todo esta girando en la gran avenida contradictoria y roca. Así son las cosas, nos damos una vuelta por esta avenida larga y contradictoria, y la llenamos de voces, de gestos, de bronca, de poesía. Todos estamos dialogando, viviendo dentro de la gran avenida que unas cuadras mas allá limita con el desiero y desaparece. Estamos rodeados, billy, el desierto dispara sobre nosotros.